Cory Doctorow La Sombra de la Nave Nodriza

[Artifacs]

Bajo licencia de Creative Commons, Thank you, Mr. Doctorow.

La Sombra de la Nave Nodriza (1/4)
por Cory Doctorow
(Shadow of the Mothaship)
Traducción Casera: Sirius
(Homemade Translation)
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Es desenganchar la casa de mis padres lo que está en mi diario hoy. El vuelo de una cometa en un día de Halloween en Toronto y la preocupación y el suspense de que aparezca un momento soleado.

Y la superficie de las velas no es ni siquiera un problemilla cuando se trata del hogar de mis padres. Es un murciélago de tres pisos cuyas delgadas alas contienen almacenes y dormitorios con forma de carro de supermercado. Mamá y papá la construyeron ellos mismos mientras yo me tambaleaba en la acera chupando la apestosa esquina de una sábana. Tal y como la contemplo hoy, con las manos apoyadas en las caderas en el patio delantero, así estaba allí aquel día.

Papá está clavando a pistola tablas de madera en un marco. Mamá está donde yo estoy ahora, manos en las caderas (y yo retiro mis manos de mis caderas rápidamente, las meto hasta el fondo en mis bolsillos). Ella mira de reojo y grita direcciones. Entonces, ambos cogen rollos de tela de algodón fino y pistolas de grapas y los estiran en su sitio entre los marcos y tuberías de unión rápida e instalaciones prefababricadas. Mamá pone el arnés en los grandes tanques de espuma y apunta el soplador hacia el algodón, dándole cinco rápidas gruesas capas. Luego deja caer el soplador y ella y papá cogen las espátulas y dibujan zillones de remolinos y estucos barrocos en la superficie, pintándola con salsa de setas, mantequilla, buen whisky y mal vino. Un masivo lienzo cubierto por centímetros hasta que lo declaran terminado y mamá cambia los tanques, carga con baño fijador y lo convierte en neblina con el salado pulverizador. Diez minutos más tarde, la casa está firme y ellos empiezan a trabajar descargando el transporte en forma de U en la acera.

Y ahora tengo veintidos años de nuevo y desataré esa casa y podré hacerla volar en la fuerte brisa que enmaraña mi pelo cariñosamente.
* * * * *
Lo primero y más importante: tengo que esperar al hombre. Odio esperar pero hoy hay que esperar, es duro y aburrido, aburrido, aburrido.

De modo que espero al hombre, Stude el Colega y al suave clip-clop de los cascos de Tilly sobre la espuma de mi Avenida Chestnut.

Mi nariz está aplastada contra la ventana de la entrepierna del murciélago, los dedos hundidos en la joroba de espuma gruesa que recorre su perímetro, parches de moho cubren el canalón y la suciedad que he dejado que se acumule en las ventanas invisibles de mis padres.

-¿Dónde diablos está Stude?
* * * * *
El hombre ha llegado. Clop-clip, clip-clop, Stude el Colega, tan largo como un balanceante moco seco y con su claqueante jaca Tilly y el gran carro de espuma con sus pilas de cajones y barriles y cajas, listo para hacer el trato.

-¡Maxes!, dice, y SÉ que voy a perder hoy, él parece genuinamente alegre de verme.

-Stude, bonito día, ¿verdad?, digo lo más tranquilo que puedo, puesto que no lo es, no mucho.

-¡Buen día! ¡Un buen día perfecto para estar vivo y esperar el juicio!.

Él pone a resoplar los termos de café perpetuo a su lado.

-¡Buen día!, repito.

-Buen, buen día.

No parece que tenga ninguna prisa por concluir el trato y sé que es una competición y el primero que gire el volante pierde.

Resoplo y digo:

-Aajá.

Es casi hacer trampa, puesto que no tengo nada mejor que decir pero Stude me da un Sal-De-La-Cárcel-Grátis conversacional.

-Buena noche para el Truco-Trato.

Yo le concedo mi derrota:

- Necesito algunas cosas, Stude.

Dáselo a él, no pensará mal. Simplemente corre de nuevo hasta el Sr. Café, hace pucheros con sus labios y asiente con la cabeza.

-Necesitas, uh, bobina de monofilamento, tres klicks, aislante de seguridad. Cuatro litros de baño fijador. Litro, litro y medio de disolvente.
Si, vale. ¿Tienes permiso para el disolvente?.

-Si tuviera permiso, Stude, irìa a la maldita tienda y lo compraría. No me tires de la polla.

- Solo pregunto. ¿Para qué disolvente?. ¿Algo ilegal?.

-Solo para un proyecto, Stude. No te preocupes.

-¿Qué clase de proyecto?.

-Proyecto artístico. Fan-diver-loco-tástico. Te va a encantar.

-Porque, ya sabes, ahora etiquetan esta mierda con bolascubic, una molécula entre un millón con un número de serie y chequeo de suma. Si haces algo estúpido me cortan en pedazos.

No lo sabía. Tampoco importaba, la casa de mis padres era legalmente mía mientras ellos andaban confabulando con sus colegas alienígenas en la nave nodriza.

-No hay problema.

-Serán, uh, sesenta y ocho centavos.

-Treinta.

-Sesenta, en firme.

-Cuarenta y cuatro.

-Cincuenta y ocho.

-¿Lo aceptas en trueque?

-¡Jodido Maxes!, ¿Truequecitos?. Me haces perder el tiempo, ¿buscas disolvente embotellado para comprar sin dinero?. ¡Que te follen, Maxes!.

Empieza a preparar a Tilly e irse.

-Alto-alto-alto, tengo cosas buenas. Todo va a desaparecer, venta de mudanza, ya sabes.

Parece muy cabreado y sé que será dificil ahora. Voy a perder. Le tiendo mi bolsa y escarba rápidamente en los trastos.

-¿Qué es esto?, pregunta.

-Un antiguo video juego. Atari. De disparar a los alienígenas espaciales. De verdad, muy, muy antisocial. Necesita una pantalla pero ya no la tengo. La vendí el mes pasado un día que me aburría y usé los ocho centavos en buenos asientos de tribuna en el Skydome y matar así la tarde entera antes del Juicio Final.

Hay algo de arte cutre de estilo libre, utensilios de cocina que mamá solía vender por dinero real hasta que papá fundó su Proceso de Felicidad Duradera y ella pudo perseguir arte real. Hay libros y cuadros y demás trastos clasificados.

Stude cloquea y niega con la cabeza.

- Si sólo te diera el monofil y el baño fijador por esta mierda, te estaría haciendo un favor. Mira tengo que COBRAR dinero real por el disolvente porque PAGO dinero real por el disolvente. Con ésto sólo no llega.

-Conseguiré algo más. Espera un segundo.

Él se marcha con Tilly pero a rienda lenta. Entro raudo en mi casa, lleno un zurrón con todo sobre lo que caen mis manos y salgo corriendo, arrastrándolo tras de mí. Alcanzo el carro antes de que doble la esquina.

-Toma, toma, coge esto también.

Stude lo vuelca frente a él y le da una patada al montón.

-Esto son sólo trastos, Maxes. Hay muchos, eso seguro, pero siguen siendo trastos.

-Lo necesito, Stude, Necesito de veras algo de disolvente. Ya has COBRADO con lo mejor que tengo.

Mueve la cabeza, triste, y dice:

-Pregúntale a Tilly.

-¿Preguntarle?

-A Tilly. Pregúntale a ella.

A Stude le gusta humillarte un poco antes de hacerte un favor. La palabra es CAPRICHOSO, él me lo dijo una vez.

Así que voy hasta su vieja y olorosa yegua, le susurro a su oreja peluda y aguanto la respiración mientras pongo mi oreja cerca de los podridos jumbos que usa como dientes.

-Dice que deberías hacer el trato, le digo. Y dice que eres gilipollas por pedirme que le pregunte. Dice que los caballos no saben hablar.

-Sí, vale.

Y me entrega la mercancía.
* * * * *
Con la fase uno bendecidamente atrás, estoy listo para la fase dos. Cojo la tobera del aerosol de disolvente y recorro rociando por el grueso rollo de los bordes de las ventanas y, luego, los extraigo mientras el baño fijador actúa y las ventanas vuelan libres y se quiebran abajo en la calle.

Luego llega la hora de aligerar el lastre. Con patadas y gruñidos y un mantra de:

-Fuera, fuera, fueeera.

Saco todo de la casa, saboreando cada destrozo, con cuidado de dejar un paso libre entre la casa y la calle.

En el tercer piso encuentro el cardigan de papá, el que Mamá le diò un aniversario y me lo pongo. Ella había construído esa planta con espuma y la había fijado con algún baño flexible que despide la suciedad, así que cuando termino con el tercer piso, mis brazos y pecho están negros de polvo y mi jersey interior todavía brilla con misteriosa limpieza.

Sé que a Papá no le hubiera gustado que me pusiera su jersey ahora. Dicen que en la nave nodriza, los bugouts tienen medios para observar a cada uno de nosotros y, quizá, Mamá y Papá estan allí observándome, de modo que me limpio la nariz en la manga.
* * * * *
Cuando el lastre está listo, comienza la fase tres. Vuelvo a trabajar fuera de la casa,
dando una línea de disolvente en el punto donde la espuma se une con la tierra hasta que todo queda desconectado.

Y luego tengo que darme una patada a mí mismo por gilipollas. Una rama de fibra óptica blindada, una maneta de tubería de agua y una tubería de gas de cerámica lo mantiene todo anclado al suelo, totalmente ajeno al disolvente.

En algún lugar, en una caja de herramientas que he sacado de la ventana de la segunda planta, hay un enorme y antiguo cuchillo de carne y ahora, voy tras él, apartando la pilas de escombros con una escoba, sintiendo cada pulgada de saqueador post-apocalíptico.

Al fín lo localizo colgando, al alcance de un brazo, en el
marco para las rosas de mi vecino Linus. Meneo el marco hasta que cae, errando mi pie, que aparto a tiempo maldiciendo.
* * * * *
La fibra se parte con un único golpe.La línea de gas requiere veinte o más. Cada golpe rebota en la cerámica y envía la hoja peligrosamente hacia mi cara. Al final cede con los lados hechos astilla y un enorme chorro de gas escapa, luego se detiene.

Podría darme una patada a mi mismo por gilipollas. Alabados sean los bugouts por los ingenieros civiles que han inventado las tuberías de auto-sellado. Ojeo la tubería de agua cauteloso y desdoblo mi comunicador, marco a la ciudad y oigo los tonos de mis toques camino a una casi sexy mujer que lee los menus hasta que averiguo que la tubería del agua también se sella ella sola.

Whang, whang, whang, y estoy empapado y ciego por el agua que explota en libertad y...

ME PODRÍA DAR UNA PATADA POR GILIPOLLAS.

La casa, ahora desenganchada de veras, coge una racha de viento y se eleva unos cuantos metros en el aire. Doy un salto de baloncesto y pillo la esquina de disolvente fundido, la arrastro hacia la tierra, alargo el brazo a por el baño fijador y lo pongo donde la esquina se une a la acera, pegándola allí hasta que la fase cuatro esté lista.
* * * * *
Pego una punta de monofilamento a la esquina derecha delantera de la casa, luego lo dejo desenrrollarse, cubierto con goma rosa de seguridad, hasta que quedo de pie en mi desierta Avenida Chestnut. Pinto de spray un mellado en la mitad de la carretera con mi disolvente, engancho el carrete en él y lo pego, luego vuelvo a la casa y despego la última esquina.

Pulso el botón de recogida del carrete y la casa es arrastrada lentamente a lo largo de la calle, dejando un hueco como un diente roto en la cuidada sonrisa de mi Avenida Chestnut.

El viento mueve la casa como una pluma, izándola y posándola como una gallina nerviosa, así que le doy cuerda tocando el botón del carrete hasta que está a cien metros de distancia. Luego recojo y suelto al ritmo de las rachas de viento hasta que, en un repentino segundo sublime, coje aire y navega arriba-y-arriba-y-arriba y soy un jodido genio.
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Bajo licencia de Creative Commons, Thank you, Mr. Doctorow.

La Sombra de la Nave Nodriza (1/4)
por Cory Doctorow
(Shadow of the Mothaship)
Traducción Casera: Sirius
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